Игорь Приклонский

Ты знаешь, что замуж она не хочет. Не хочет ни гнездышка, ни птенцов. 
Меняет перчатки, мужчин и почерк – красиво, с достоинством и ленцой. 
Любой из поклонников предсказуем – на «бентли»/на «ауди»/на коне. 
«Шампанское? Мидии? Потанцуем?» Она, улыбнувшись, ответит нет.
Пускай ты не путаешь Босха с Брамсом, ты тщательно выбрит, изящно пьян.
Пускай ты неплохо умеешь брассом и в каждом дизайне найдешь изъян. 
А то, что не юзаешь«Boss» и «Rolex» – на это ей, в сущности, наплевать.
Куда интересней вживаться в роли, продумывать сцены, 
играть приват, бесшумно, на цыпочках, красться в душу
– [Ах, да, повторяюсь! Молчу-молчу!] – выстраивать замки, чтоб после рушить
– ведь ей не в новинку и по плечу. 
Но ты-то считаешь, что есть все шансы – конечно, 
навряд ли кормить с руки – хотя бы заказывать дилижансы,
ковры-самолеты под каблуки.
Ты видишь, насколько она опасна, однако податлива и нежна. 
И если б породу писали в паспорт – [Нет, правда, такая графа нужна!] – 
то ей написали бы, не колеблясь, короткое, емкое слово «дрянь».
Которая, впрочем, великолепна. Настолько, что башню срывает.
- а может, останешься? –
Молча красит прохладно-зеленые зеркала души. 
Полседьмого. Окончен праздник. Чуть слышно вздыхают колокола.
В тумане над прудом мелькают чайки.
Еще по-домашнему неглиже, бездонную ночь запивает чаем
[два тостика, йогурт, клубничный джем]
Потом, прислонившись к окну, комментит чудную симметрию облаков
– без женской эклектики междометий, но как-то особенно и легко,
разбавив метафоры тонким матом. Ты должен признаться, что ей к лицу. 
Чуть позже, в спонтанном порыве смята, сойдясь с подоконником навесу,
насмешливо выдохнет:
- Да, мой сладкий!.. –

ладонью метнувшись по волосам. Но розовый след на твоей лопатке – 
обычная взлетная полоса.
Ты правда мечтал удержать Жар-птицу? 
Она не останется. 
Ей пора.
И все недосказанное простится оборванной строчке с ее пера.

©Love_is