Как то в прекрасный субботний день я сидела на большом стадионе. Предо мной открывалось поле с затоптанной желтой травой и деревья. Большие деревья, покрытые с необычайно яркие жёлтые краски. Солнце светило ванильными лучами, ветер дул свежий, лёгкий. И я задумала о накануне причтенной книге "Убить пересмешника...". С недавнего времени я стала сравнивать книги с чем то вещественным. Если Триумфальная арка для меня была бархатом, то что же для меня эта книга...?...Определённо этот ветер. Осенний, свежий, лёгкий, новый. Не похожий на других, ветер, который можно отличить из тысячи других. Глоток свежего воздуха - вот чем для меня обернулась эта книга. Поглотила меня в свой мир, как немногие из тех, которые я читала. Мир, в которым маленький ребёнок задаёт вопросы, которые взрослые пытаются обойти, прямо в лоб.
Определённо новое событие в моей жизни. За последнее время первая книга, которая закончилась не моими истерическими слезами, а слезами с улыбкой....
Комментариев нет:
Отправить комментарий